PoEmA vIsUaL

Hoje escrevo-te um poema visual. Poema Visual.
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Hoje escrevi-te um POEMA VISUAL. poema VISUAL.

A Guita Azul

Leonardo segurava a guita. Azul forte era a sua cor, naquela guita sintética.
Tinha os olhos da mesma cor e Leonardo sabia de cor os queixumes da serra.

Foram asas para que vos quero! Paisagens idílicas de um Gerês ainda virgem.
Entre São João do Campo e o Rio Homem, muita virilidade fica por aqui a
desaguar por entre o leito e a neve. Depois Montalegre, Pitões das Júnias e
mais além Tourém. Tudo forte, tudo acre e castanho. Menos a guita. Azul.
Amarrada ao tronco da videira. Leonardo aperta o seu segredo contra a guita.

No regresso a casa, há o avô Augusto que o espera com a sachola nas mãos
e uma botelha de tinto para refrescar a goela branda da velhice. Só a mãe de
Leonardo se impacienta, com o bacalhau já pronto e as maçãs assadas com um
pau de canela e mel de urze. Teresa Maria de seu nome e a boca inflada de
palavras repreensivas: Vem cá madraço! Por onde estiveste tu estas horas?

Leonardo nem deu pelo tempo escorrer na ampulheta dos sentidos despertos.
Só se lembrava do seu primeiro segredo na vida! E da brilhante guita. Azul.

Ferrugem

Ferrugem. Palavra que hoje li, entre a maçã do mundo e o chá do deserto. Mescla de
saudade e aroma, há matizes na verve inconformada do sério figurante a homem
corroído de afecto, na mais sensível paleta dos dias ternurentos. Trauma, não do
homem-figurante, mas dos dedos deformados pela escrita enviesada. Não, nunca
confundir a escrita com o cerne das sinapses que me envolvem. A face aparente
da hermenêutica versus a concha acústica para músicas sem fim no teatro-edifício
das minhas vivências. Ficção e criatividade, um limbo impossível de dividir, folha
seca e caída ao vento na brisa ambiciosa da realidade. Numa idade real onde já só
me faltam os últimos cromos da colecção de um futuro duvidoso. Do passado, retenho
os autocolantes nos vidros da sala grande com vista para a pereira deveras antiga.
A sagacidade da árvore dá-me uma sombra inelutável em todos os solarengos dias
em que habito as palavras da doce ociosidade em livros cheios de pó e usados.
Alfarrabista dos sonhos sou, nas dedadas da doce ferrugem de uma noite inquieta.

Silêncios, Surpresas, Salazar, Sexta-feira, 13. Será Azar?

Hoje, um nome. Lorna e o seu silêncio. Entre a Albânia e a Bélgica, há muita máfia que
pretende casar pessoas para pertencerem à União Europeia. Nada mais simples nos dias
de hoje, casar e ganhar uns dinheiritos. No entanto, outros valores mais elevados se
levantam, como a memória e o sentimento, que faz com que Lorna não se deixe arrastar
até ao fim por esta máfia. Mas o melhor é ver o filme. O resto da descoberta é convosco.

Por falar em máfia, há aí uma máfia televisiva que nos mostra um Salazar galã que comia
todas as estrangeiras e domésticas que encontrasse. Ria-se muito, viajava de jacto por esse
mundo fora, onde amealhava conquistas e manjava conquilhas com um à-vontade que fariam
James Bond parecer um matarruano. Salazar foi um dos pioneiros da internet, não fosse a sua
PIDE ter abafado o seu site: vacanças e vacarronas.com. Se Darwin cá voltasse, talvez já não
seria tão partidário da teoria da evolução, olhando para estes argumentistas nacionais!
E assim se apaga a história, passando uma esponja Vileda bem suave sobre o passado.
Vai ser bonito: os adolescentes vão dizer que Salazar é fixe!
Já os vejo a fazer canções de bairro sobre o dito:
"Ele é cool e está na área/é um dread a fugir da Judiciária/Salazar com as damas/mete-se com elas nas camas/curte um som no seu bólide fanado/vai com os copos e anda sempre drogado"

É isto que estamos a transmitir aos mais novos, que captam tudo sem terem ajuda do senso
crítico, que nos ajuda a peneirar o que é verdade do que é ficção, o que é bom do que é mau.
E nas escolas, em casa, quase ninguém se dá ao trabalho de estimular este bom senso, o que
é grave para o presente e no futuro ainda mais. Isto leva-me aos casos da aluna agredida na
escola do Monte da Caparica durante 1 hora por outras 3 "colegas" ou então ao professor de
Braga agredido pelo tio de uma aluna à saída da escola. Ninguém viu nada? Ninguém ouviu?
Estamos todos cegos, surdos e mudos? Estamos assim tão virados para a nossa concha?
Infelizmente, sim. Somos mais e mais individualistas. Assumimos a não-responsabilização,
seja dos actos dos outros, mas mesmo daqueles que nos tocam e afectam. Uma sociedade
assim não vai longe. Preocupa-me tanto. Que fazer? Sermos mais atentos, observadores e
activos. Sermos cidadãos de pleno direito é querermos imiscuir-nos do que acontece à nossa
volta. Temos de deixar de pensar que à nossa volta é apenas a nossa casa, o nosso carro, a
nossa comida, o nosso companheiro, as nossas contas. Há por aí um país real, abra os olhos
e descubra 10 milhões de oportunidades: seria este o meu slogan nacional para 2009.

Cito aqui e relembro Eduardo Prado Coelho:
"Nós temos que mudar. Um novo governante com os mesmos portugueses nada poderá fazer. Está muito claro... Somos nós que temos que mudar. Sim, creio que isto encaixa muito bem em tudo o que anda a acontecer-nos: Desculpamos a mediocridade de programas de televisão nefastos e, francamente, somos tolerantes com o fracasso. É a indústria da desculpa e da estupidez. Agora, depois desta mensagem, francamente, decidi procurar o responsável, não para o castigar, mas para lhe exigir (sim, exigir) que melhore o seu comportamento e que não se faça de mouco, de desentendido. Sim, decidi procurar o responsável e estou seguro de que o vou encontrar. Encontrarei quando me olhar no espelho. Aí está! Não preciso de procurar noutro lado. E você, o que pensa? Medite!"
Não tenho mais nada a dizer! A chico-Espertice vai continuar: numa televisão, numa fábrica, numa câmara municipal perto de si! Num país demasiadamente perto de nós!

Diálogo Intergeracional

Na deriva artística em que te encontro, falei-te dos acasos da escrita e dos prelúdios do dia.

Ponto um: Um mar soçobra na paisagem de Albrech Dürer (com trema naquele übere nome),
os hífens da palavra chapéu-de-chuva devem ser utilizados, mesmo ao sol, no deserto da
ortografia nacional. Um M não significa que alguém Matou. M é Fritz Lang no seu melhor e
tu sabes que fiz uma dissertação sobre este autor do Expressionismo Cinematográfico.

Ponto dois: A palavra crise é um anglicismo. Importamos tudo o que é mau. Não importa o
que venha; tudo é assimilado de um modo acéfalo, sem criar raíz com moldura nossa, luz
espelhada de sonhos de outras gerações. Que fazer, dizes? Respondo sucintamente que
temos cá bons filósofos e poetas, corrupção da que melhor se faz e bons inventores. O
sr. Vítor é bom exemplo: na loja do cidadão está a querer patentear os seus inventos, que
por acaso têm a sua sageza (palavra bonita, esta!). O Sr. Vítor tem 45 anos, com um estilo
negligé (agora um galicismo, não de galos, mas de gauleses, isto é: franceses), gosto de o ver
com aquele cabelo parecido ao meu; crescido, em pé, a tapar-me um olho, a calça castanha
e sapato de couro (porque é que hoje toda a gente usa ténis? e outras similaridades, não
entendo, palavra de honra!), bem na sua pele, no seu olhar criativo, pássaro atento às jangadas
do mundo. Gosto de pessoas como o Sr. Vítor. Merecem-me admiração.

Ponto três: este é o último ponto. O tempo escasseia, tenho de ler Gaston Bachelard e ainda queria pegar num pouco do Umberto Eco. Depois da Estética e História da Beleza, a estética e História da Fealdade. Outra palavra sedosa, corre bem na boca e no véu palatino. Confude-se com Fidelidade, com Fiel. Não, é mesmo da estética do feio que discorre o Eco do autor. Mas
fala-se de arte aqui, não tem nada a ver com bonito, feio, moda e outras coisas banais. Para
isso já existem os banais televisivos. A música banal. Banal é uma palavra forte, que despreza
todas as palavras que a circundam. Curioso, não é? O Miguel Esteves Cardoso falava-nos, para
quem lê jornais, de um caso curioso, hoje. Portugal, claro, é sempre o seu espelho e os nativos
deste país a "causa das coisas" por que escreve. Muito inteligente, sempre.

Ena, filha. Hoje foi uma lição deveras portentosa. Mas sabe bem aprenderes e escutares com
atenção. Temos de ser exigentes connosco, filha! Já chega de tanta incultura por aí, n'esc ce pas?
Linda menina! Vamos jantar? Sim, hoje é peixe. Dourada, cor de sonho e admiração dos pobres.

AST - Astenia Sócio-Televisiva (ou para o Ariel Sharon Tate [Modern])

Ainda nadas na Bellevue? Acho bem, afinal "os corpos no lago eram de jovens no desemprego", versão ano 2009, de uma têxtil ou fábrica do ramo automóvel qualquer! Vintage, sim. Mas eu até gostei da brincadeira. Também pus lenha na fogueira das vaidades, mas depois os textos ficavam todos anacrónicos e sabes que com a poesia brinca-se, mas com o anacronismo, não! Poeta "castrato", não! Digam tudo o que quiserem: patíbulo, anacreonte, mangão, bate-lebre, perdigoto, alma lusa, bonacheirão. Orelha mansa, ludibrinador, pato-bravo, actor de novela, luisão. Digam tudo o que quiserem: Poeta castrato, não! (uma grande Ó (o vento lá fora) menagem à trois ao puteta pateta Ary dos Cantos (do morais e outros quejandos & queijadas de Cintra, do Sousa das Cervejas e do Actor das Cornucópias todas). Já tinha saudades de discorrer lânguidamente sobre esta escrita de gelosia, no gel da poesia! Isto até merece ser p(r)ost(r)ado no blog audiência zero. Para uma imensa minoria de desempregados a boiar nos lagos da indiferença que nos nutre a consciência embargada da maleita infecto-contagiosa da doutrina espúria da memória. Mais não digo, que é segunda. A Feira das vaidades continua. Numa Telexcisão perto de si(m)! O Si está em Mi na mais bemol paisagem do uni-verso!

Sementes do Conservadorismo

Não me mudem as caras no anoitecer dos anjos. Preciso do espaço certo
para a escrita fazer sentido(s). Mudar, sim, mas que não dê cabo da métrica
e das deambulações da alma. Ficas assim, presa ao meu querer, talvez
triste com o mesmo traste velho de há anos. Não aceites sem vislumbrar bem
o porquê de tanto aparato de cores e sinais. Tudo em vão. Desde que vivas
e sintas as coisas bem no âmago, tudo o resto é fogo-de-artifício na nuvem
passageira da vida humana. Conserva a lata de seres de outro tempo, que
foi apenas ontem, mas a correria do tempo é imprudente e frenética. Tens
de acalmar os cavalos às hienas do tempo do riso. Está na tua hora, da mais
verosímil lamentação e dor nos socalcos da tragédia do homem-ser-poeta.

Parco em Palavras

Gostaria de ser parco em palavras, mas a consciência não mo permite.
Gostaria de ter um suave beijo ao redor do teu poema sânscrito, um
hífen em parangonas no chá de um deserto por descobrir.
Mas não.

Não posso ter a aura misteriosa de um canto diáfano, só porque
exultas no sangue dos inocentes. Não posso parar a guerra que
desemboca no teu olhar, não posso calar a raiva de um coração
destroçado. Partes o pão e distribuis a fome pelos estômagos
mais inchados. Há a cólera, o riso e a putrefacta mente em
demasia, combustão autóctone dos sentidos. Parar?
Não posso!

Adiar o julgamento numa noite fria, posso, mas não quero.
Numa perspectiva apolínea, não há lugar para o sim da
redenção. Não há! Sim. Mas não há.

Tudo é medo e sombra quando te posso dizer o que sinto,
mas não o faço por ser demasiadamente pequeno, curto,
impassível e oprimido. Em múltiplas palavras que te
escreva, sinto a inconsciência da minha utopia,
e sofro.

Tenho medo do dilúvio de braços e de afectos,
corpos caindo em decúbito dorsal, formol e
memórias, memórias, riscos e interferências.
Gostaria de ser parco. Mas não, mas não posso,
mas não há palavras, não há memórias, não
há sofrimento suficiente que me obrigue.
A parar!