Dança Comigo como um Foguetão de Vida

Dança comigo como um foguetão de vida

Espera pelo sinal verde para avançares na meada alheia do universo

Imbrica-te de bolas de neve e corsários na finitude dos corpos

Molha o rosto na apneia divina das marés tormentosas

Sublinhar a dúvida nas voltas trocadas da contradança

Perder o Norte nas faldas da serra escura e húmida

Dorme comigo nos lençóis da pura claridade dos anjos

Acometem-nos as diatribes do tempo e do espaço

Rostos em surdina nas estórias de um tempo encantado

Por ora, a solicitude das árvores e o alvor do dia

Nas palmeiras rarefeitas ao pó do deserto e nos

escombros da tua face de adobe, um ciciar insone


A rugosidade dos raios solares na minha boca sem fome

Quebrar os ritmos diáfanos do meu emudecido corpo

deixo o salão de baile à tua sorte e naufrago o meu olhar

na puridade das vestes, véus arrancados à solidão dos

viajantes, lenços e gestos na perspicácia do caminho


 
Dança comigo

Como um foguetão que voa pela vida sem rumo certo

Em elipses e rotas nunca de antes navegadas

fora da monotonia das horas mortas

na insensatez do mundo

Sobre Magnórios

Nêspera e magnório são vocábulos sinónimos da linguagem comum. Não correspondem a designações botânicas distintivas. A diferença está relacionada apenas com a história destes vocábulos.

Nêspera provém do vocábulo grego méspilos, que transitou para o latim culto como nespila, que devemos ler como /néspila/ e chegou ao latim vulgar como nespira/néspira/. Na língua portuguesa tomou forma actual.

Magnório deve ser proveniente do nome do botânico francês Magnol, que deu o nome de magnólia à árvore de onde provêm os magnólios ou magnórios.
Os dicionaristas consideram o magnório um regionalismo minhoto, e têm nêspera como o vocábulo comum ao resto do país.

Há um Poema Sonhado

Há um poema sonhado por dia na madrugada da minha solidão
Há fósforos e navalhas a brilhar no luar insone da loucura

cumpre-se agora o esforço hercúleo da caminhada sonhada
há palavras activas que são agitadas pelos sonhos da maresia

queria uma palavra de sonho na tua boca esfaimada de amor
tenho um ardente desejo de vocábulos sincopados no rendilhado
mais doce e suave dos afectos

dispo-me agora na imensidão da noite, carne putrefacta
na demanda do silente afago no quebranto das horas

Há, mas são verdes as paisagens do teu rosto
nele, fotografo os montes mais paradisíacos,
a foz dos teus cabelos roçando a minha seca pele
do viajante solitário, rio de lava e espanto
nos meus braços inseguros.

Houve amor na cabana dos teus olhos
do teu nariz fiz a nossa lareira ardente
e no planalto da tua testa, caminhámos
de mãos dadas até ao fim dos tempos
chegámos ao fim das nossas bocas
como água cristalina, sorvida em
longos tragos por sedentos corpos.

Exegese Epistolar

 Serve esta epístola aos valentes, para consagrar a bonomia do gesto.
Que se ancora na palavra não dita. O desejo nas flores do corpo.
Extintores para a combustão das horas. E do sal na boca se faz os dias.

Foram dias e anos sem estar contigo, como com tantas pessoas com quem não mais estive,
outras que nunca mais verei, outras que as reencontrarei nos hemisférios do silêncio.
Outras com quem nunca estive, nunca estarei, nunca conhecerei, com tigo, sem tigo.
Sem ti do, sem ti dó, sem ti dói, sem ti. Que sentido farei eu, sem tigo? Sem Tiago.
Sã Tiago de Composto por ela. Na Galiza da vizinha, que é sempre melhor que a minha.

Dos meus dias, apenas a anódina torção dos corpos em massagens suaves.
Ruído sereno em trilhos crepitantes. Muitas pausas no discurso do músico.
Apontar baterias para a energia infindável da melancólica estação das águas.
Tulipas na Holanda e cactos no México. O que era apenas uma epístola aos
Hebreus, cresce agora para uma demanda pelas fronteiras do mundo.
Na Bélgica, a cerveja e na Suíça o chocolate. Em ambos, as bicicletas.
Que por fim entregam a missiva, na missão urgente de te acomp'amar.

Esperança Final

Há um tapete na escória do mundo
um leve agitar de dedos na hedionda
memória fálica dos humanos

Não sei a quem pedir contas pela miséria
já me esqueci há muito de lugares sagrados

O tempo actual é uma afasia dos sentidos
perambula-se no estrépito da vaidade
e invoca-se o crisol dos dias aziagos

Estórias de tormentos e leviandade no
mesmo cadinho de emoções alarves

Há quem tema a sofreguidão dos dias
mas há quem se divirta à custa do lixo
em que muitos vivem, faces conspurcadas
de dor, submissos olhares de melancolia

E para quê tudo isto? Que ganância vos
foi imposta ó gente vil e ensimesmada?

É o tempo das águas marinhas revolverem
a eito toda esta insanidade, esta salobra
vivência do mundo. Arrasar com a máquina
poderosa e cinzenta, anónimo estupro da
humanidade. Que as gaivotas se alimentem
do teu féretro, treva insossa e desprezível

Há um vislumbre inquieto na fímbria do tempo
rostos desnudos na virtude dos olhares
esperança final nos sonhos do poeta

aMÁRIO

A estrada começa em mim.