Automatic for the People

Agora, a estória é outra, a cara despudorada, a solidão imersa em carinho, as luzes, os néons, a supremacia inquieta de um beijo, a fuligem da língua, o sal nos teus olhos semicerrados. Cresce a aparência do horror, a putrefacta   fonte dos afectos balbuciando a carcomida prece da inveja e eu, no sétimo andar de um sétimo selo a enviar para a tua rotunda do amor. Traço a negro o olhar desmesurado, corro em direcção a Marte, sublinho a ausência de sentidos na respiração ofegante de um sorriso. Paro, escuto e olho a diatribe do tempo imundo. Há sarcasmo e cuspo na esfera do mundo. Calcorreio a nuvem colorida de Plutão em abrigos e dedadas sem fim. Agito-me na impostura do tempo. Sei que morro, mas quero um segundo de vitalidade. Pareço um elefante peripatético na carestia da contradança. Olhares singulares, doidos e aviões parecem dizer-me a quanta velocidade vais e resignar-me perante a estranheza das horas mortas e dos dias ensimesmados.  Lambo a língua e a gota de chuva, na relação directa das águas e dos silêncios. Agradeço-te a missiva ensolarada e cântaros de animais a pastar na atalaia do medo. O riso dos vermes afugenta a fuga e os pássaros a cantar dão-me insónias de dor na alma. Fresco, o caminho do arbusto mais leve na paisagem olorante e náufraga. Muitos acentos para pontuar na profissão de fé dos argonautas e corifeus do pensamento. As palavras tornam-se difíceis quando escritas em demasia porque a sinopse do labor deve estar remetida para as rotas do alvor. E mais reminiscências seriam necessárias compilar para sufragar no mundo as algas da exaustão. Pertenço-te na colónia infame e desatenta da vida. Bondes e eléctricos, é tudo a mesma coisa. Chama-se desejo, a isso. Trocas e tintas no armário dos afectos. Os trocos para a viagem, as tintas para a boca e as trocas de pares de sapatos para a evasão dos sentidos. Dizer-te que gosto da tua presença é pouco, é socorrer-me da ausência em que me encantas e sempre os ruídos a indagarem as tertúlias do vento. Hoje foi uma festa breve dos sentidos...

No Jardim das Hespérides

No Jardim das Hespérides me achei.
Aportei à baía dos malditos e na
esplanada acostei com um
copo de cerveja na mesa.

Era o tempo do lusco-fusco dos amantes
As Ninfas ofereceram-me as maçãs de ouro
Em troca tive de sustentar o mundo,
ajudando Atlas no seu labor.

Tive de libertar Prometeu, agrilhoado.
Para tal, matei a águia que comia
diariamente o seu fígado e tive
todas as honrarias dos Deuses.

Hera correu com as Ninfas e chamou
Ladon, o dragão confiável de cem cabeças.

A cerveja foi sorvida durante a escrita                  [do poema
O sol turgia-me as faces rosadas
Na minha fértil ficção mitómana
eu fiquei para sempre com as Ninfas.

Regresso

Nesta ausência, podes acreditar que morri.
Crê-me: voltei ao pó onde pude sujar-me
à vontade e chorar de mansinho para
afagar a seca do tempo fugaz e ósseo.

Parti nos escombros do mundo e
suportei a dor da humanidade em
Hercúleos e imundos trabalhos.

Regresso para o transplante do mar.