Intelectual Revolta

No vasto espaço, entre Rilke e Rimbaud, ainda há uma cauda a soltar
velhas notas num piano. Num selvagem e distante trompetear das águas
encontram-se os cravos pisados pela multidão. Não há rumor mais claro
que o aroma do deserto. O clarim e o tambor soam numa música de Zeca,
entre soures frios e uma guitarra doente nas mãos de uma criança. Peças
artilhadas no rubor imaculado de outras eras, chaimites e traçados, novas
formas de comunicar na espera dos homens. E há sempre uma última e
tenaz vontade no destino da terra, sangue e revolução, musas e trabalho
braçal, hediondas horas de desvario, cantar sem rede nem pincéis, farsa
aguda, memória colectiva na aguarela da multidão. Esculpes o amor numa
cabana do cais palafítico da Carrasqueira. Ali, em Grândola, vila morena
de tanto corar e chorar pela veia destroçada do pescador de outrora. Penso
que a modorra do presente tem de ser agitada na nau das palavras com
emoção e peso, rasgar a terra e semear letras, palavras, alfabetos apetecíveis.
Saciar a fome desta espera, alimentar o espírito crítico, a atenção desmesurada,
a singularidade da mente, sem ódio crescente nem lua em fase decrescente.
Perdoem-me a sapiência deste lugar, rua riscada no traçado de uma nova via
do progresso, casas atafulhadas e bolorentas, a cair de podre neste desalinho
urbano, nesta selva dos seres humanos. Não há uma hipótese de mudar?
Não podemos trocar olhares e ideias? Que fazemos todos nas liliputeanas casas
da concórdia e da inacção? Rua com a gente, rua com os animais, rua com os ideais.
Saiamos à rua, de mão aberta para o próximo, para o distante. De boca aberta
para a partilha, para a emoção, para a inteligência dos sentidos. Estou farto desta
morrinha, desta modorra que me sacode a fome de uma ausência. Ah, palavras
a pregar no deserto, nunca é fácil a filosofia existencialista. Só um trovão na
tua boca de silêncios sem fim, amargura e depósito implacável do mundo.
E no imo do teu corpo, esfera plácida de um mundo rural que quase já não existe?
Esse quase deserto de figuras tem de ser compensado com o calor de um carinho,
mãos dadas à solidariedade dos homens, troca de presentes e de futuros. É longa
a caminhada para a paixão criativa dos lugares e da semente que há-de plantar
a fértil e doce alvura dos dias na inquietação crescente e pereníssima dos abraços.