Moradas da Fome

Interesso-me pelos teus socalcos apostos na margem do abandono.
Nas linhas retorcidas da férrea serenidade, apito no mais desbragado
fumo que orienta a bússula dos dias. Agarro-me aos mapas da inquietação
na última via possível da sobrevivência do corpo. Sou um antípoda do
desejo crepitante, uma chispa de sal nas nuvens. Lancinante, a sevícia
do dever é que prende a memória nos aflitos ares telúricos. Agora, a
sorumbática raiz do medo é um simples gesto de cumplicidade, entre
risos e pérolas, uma inquinada selva dos sentidos, pronta a triturar as
espécies em deambulação exegética. Sofre a infância na dor reumática
dos anos em surdina, do ocaso milagroso de uma mulher em deriva
intercontinental. O gesto desta anciã tem mais densidade que toda
a História do mundo, os seus rizomas perenes e fortes anunciam o
único segredo inconfessável. Ela está prenhe de lucidez (luz na aridez),
aplaca os plúmbeos céus no entardecer triste dos pássaros. Entretanto,
segura na vasilha de alumínio para dar de beber à voz emudecida do
silêncio, sorve o café com fervor denodado, acaricia o pano frio e sujo
e por fim, canta alegremente o último dia da sua vida, feliz estrondo
das galáxias, supernova da poesia celestial e funesta carne intacta
nos milénios da perseverança. Roo com firmeza esse manjar do teu
corpo pútrido e sagaz, até ao tutano da tua ossada em solene abandono.