Sopa de Letras

Esfera imortal do poente.
Sagrada fonte de inspiração.
Rios e cacos, pedras moles da ausência.
Melhoro as vias da comunicação.

No deambular dos ouvintes
há uma rádio solitária. Zimbros
arrastam multidões de pássaros.
E o ocaso uma similitude de gestos.

Agora, há paixões efémeras e teatros
que não findam. Lotação esgotada de
deslumbramento "no coração".
Música, querem dar-nos eles!

E depois do adeus? Há revoluções
para dar e vender aos desabrigados
do amor? Ou Carnavais de ilusão
em postais e ecráns coloridos?

Falta-me uma falésia para vencer.
Há margens eloquentes das prisões
da alma. Quero que te percas nas
rotas do interior. Descentralizar o amor.

Enquanto a sorte dura, há chapa para bater.
Depois, apenas cacos ao domicílio. Vender fruta
ao desbarato nas ruas desalinhadas. Um filme
surrealista na praça do Escanção. Desertos
em vinha de alhos e um avião a aterrar já+.

Jamais te explico o significado dos versos,
das palavras em ambulatório, das terríveis
doenças de que padecem. São genéticas
patologias de irreversível diagnóstico.
Prosto-as numa canja quente para se curarem.