Flor do Deserto

Prismas na área adjacente
os ridículos ceptros esfomeados
em festins carnais

Ajaezado em contramão
o horror das pilhas de cadáveres
e um só corpo a balançar

Soluçando na orla do desejo
a criança abriga-se num
telhado de zinco, chapa fria
para a neve em surdina

Numa mão, a iridescente flor aberta
noutra, um pedaço de papel ensanguentado

Tristeza da tortura, conluios vários
a ordem de libertação de Sara,
a menina-condão amarrada
à letra breve, conspurcada.

Sai amanhã às cinco da tarde
pelo seu próprio pé, na bruma do pó
desértico, amordaçada na sua dignidade.
É jovem, bonita, uns olhos que respiram
a dor alojada ao canto da memória.

Só, é entregue ao vazio, a uma vida
desamparada, a percorrer na lama
da inocência uma dura esperança
de um futuro que se faz tarde.

Memórias dos mortos, da guerra,
dos campos de concentração.
Duras palavras, hein?
É a agonia das nossas vidas
em comprometedor silêncio!